| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà vu trois guerres mondiales et un abonnement Netflix qui fonctionne jamais bien tout à fait correctement. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les carottes se mettent à pleurer. Le chat hausse un sourcil. Le monde prend feu en silence. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà inventé la mélancolie. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les radis pleurent en silence. Le chat soupire et le monde se tait. |
| Un bébé tombe d’un sac de courses comme un colis express de désastre. Il a l’air d’avoir déjà lu tous les manuels du malheur. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les concombres conspirent. Le soleil fait grève. |
| Un bébé émerge d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà perdu ses propres larmes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les carottes se mettent à rédiger des lettres d’adieu. Le chat cligne des yeux. Le monde prend un café noir. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà oublié l’histoire entière. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons commencent à danser en panique. Le frigo souffle. Le silence s’étire jusqu’à demain. |
| Un bébé jaillit d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà volé toutes les excuses possibles. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les oignons fondent en larmes aromatiques. Le chat se met à philosopher. Le parquet se sent inutile. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà goûté la fin du monde au petit-déjeuner. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les courgettes crient leur indignation. Le chat fait un rapport secret. |
| Un bébé tombe d’un sac de courses comme une météorite en plastique. Il a l’air d’avoir déjà écrit un manifeste sur l’ennui. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les bananes hurlent d’un rire affamé. Le monde hoche la tête. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà vu tous les génocides imaginaires des légumes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les pommes s’inclinent. Le chat fait semblant de pas comprendre. |
| Un bébé jaillit d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà collectionné toutes les catastrophes ratées. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les radis organisent un enterrement symbolique. Le frigo sourit ironiquement. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà mangé tous les rêves des adultes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons pleurent des larmes vertes. Le chat conclut que rien n’a de sens. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà négocié avec des fantômes pour du fromage. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les carottes tentent un coup d’État. Le chat prend des notes. Le monde hésite entre rire et mourir. |
| Un bébé tombe d’un sac de courses comme un météore de plastique. Il a l’air d’avoir déjà vendu son âme pour un cookie. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons font du stop vers l’enfer. Le frigo applaudit. |
| Un bébé émerge d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà discuté avec toutes les plantes vertes du voisinage. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les radis se mettent à danser la samba. Le chat bâille et le ciel fond. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà écrit une tragédie pour les cornichons. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les oignons pleurent des larmes acides. Le pain fait grève. Le chat sourit sarcastiquement. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà vendu tous les rêves au marché noir. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les bananes éclatent de rire et tombent du plafond. Le chat lève un doigt accusateur. Le parquet se met à chanter l’hymne de la confusion. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà volé toutes les excuses des adultes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les courgettes organisent un sit-in. Le soleil soupire. Le chat fait semblant d’écrire un rapport. |
| Un bébé tombe d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà gagné aux échecs contre la fin du monde. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons s’excusent en dansant le cha-cha. Le frigo fait une blague. Le chat part en vacances. |
| Un bébé sort d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà pris toutes les décisions impossibles de l’univers. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les radis écrivent un manifeste révolutionnaire. Le sol pleure un peu. Le chat se moque. |
| Un bébé jaillit d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà mangé le futur avec des céréales. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les poivrons se cachent derrière les pâtes. Le frigo hurle de rire. Le chat envoie un message codé à la lune. |
Bébé sac
Un bébé émerge d’un sac de courses. Il a l’air d’avoir déjà perdu ses propres larmes. « Vous avez oublié les tomates » il dit. Les carottes se mettent à rédiger des lettres d’adieu. Le chat cligne des yeux. Le monde prend un café noir.
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